O Nelson do Cavaquinho

Em algum lugar,
De um lugar qualquer,
Nasceu, filho de homem e mulher,
Alguém a quem deram algum nome.

E assim sua vida correu,
Das brincadeiras da infância,
À rebeldia da juventude,
Entregando-se a plenitude
De ser o alguém no meio da multidão.

E fez-se a vontade do pai,
E foi aí que iniciou a carreira.
Mas como vontade boa
é a que dá e passa,
Viu que a vida só tinha graça
Se fosse vivida ao modo seu.

E foi numa dessas que conheceu o pecado
E pior ainda, que dele gostou.
Então entregou-se à boêmia
E abraçando a poesia,
Com lindas notas
Seu choro ecoou.

Alguém de poucas palavras,
Que ao rir da desgraça
Ou cantar-lhe apenas,
Vivia, à duras penas,
A vagar entre o sonho e a realidade,
E não haverá quem saiba dizer
Se era a verdade dos outros,
Ou sua própria maneira de viver.

A glória chegou-lhe bem tarde,
Mas não ao ponto de não mais o ver.
E do tanto que fez com tão pouco,
Meio que assim, no sufoco,
Só teve da vida o que agradecer.

Seu nome podia ser João,
E até, com um pouco de fé,
Quem sabe, um tal de José.
Ele podia ter nascido fidalgo,
Mas jamais deixaria a ralé.

E sua história podia terminar assim,
Meio como que começou,
Falando de qualquer um,
Que se encontra em qualquer botequim.

Mas essa história jamais termina,
É brasileiro, é quase uma sina!
Pra muitos é mais um famoso
E pra outros, um alguém conhecido.

Pra nós ele é apenas o Nelson.
O tal que tocava o Cavaquinho
A quem dedicou em seus versos,
No mais sagrado pergaminho:
As “folhas secas”.
Mostrando ao mundo que a flor
Somente é bela
por livrar-se de espinhos.